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Objeto cotidiano: Golpe equivocado

Ninguno de nosotros imaginó que una pequeña pelota amarilla iba a causar lo que, finalmente, fue el fin de nuestras vacaciones. Ninguno supuso lo que iba a ocurrir cuando decidimos bajar a esa playa, de cuyo nombre prefiero no acordarme, y nos encontramos con aquellas chicas que nos dijeron que jugáramos a las paletas.

Sí, algo tan inofensivo como un juego de paletas, en la playa, terminó siendo el comienzo del fin de nuestras vacaciones. Ya no recordamos sus nombres, o preferimos no recordarlos. Eran tres, nosotros también, y nos invitaron a jugar paletas con ellas. Nos dijeron que dejáramos nuestros bolsos junto a sus toallas y las seguimos. Y claro, ahí estuvo el error, en seguirlas y no detenernos a pensar en la invitación. Y digo pensar, porque durante todos nuestros días en la playa, nunca se había acercado nadie a conversarnos.
Nos dio lo mismo, no lo pensamos. Las seguimos y comenzamos a jugar, mientras la gente se bañaba en el mar, mientras los niños construían castillos de arena, mientras un par de jóvenes practicaban surf, mientras unos chicos tomaban sol, mientras todo andaba bien, nosotros jugamos a las paletas y disfrutamos ese momento, disfrutamos que unas chicas nos invitaran a jugar con ellas, como si fuéramos adolescentes.
Y de pronto, un mal golpe, la pelota amarilla de tenis que golpea en el marco de una de las paletas y que sale en la dirección equivocada. Un detalle. Un mal golpe. La pelota que cae donde unos chicos están tomando sol, la pelota que golpea a dos de ellos en la cara y acá comienza el fin:
Uno de mis amigos va a recuperar la pelota y comienzan los gritos, los insultos, los empujones. Y de pronto yo observo la escena y me doy cuenta de que las miradas de odio que tienen esos chicos no nacieron a partir del golpe errado que le dimos a la pelota de tenis, no, son miradas que vienen desde antes, miradas que tienen que ver con la envidia, con la molestia de que nosotros hayamos sido quienes le dimos el golpe errado a la pelota de tenis y no ellos.
Y luego de los insultos y los empujones, vienen los golpes, y aparecen unos guardias y yo veo, desde la distancia, cómo se comienzan a acabar nuestras vacaciones, porque no nos dejarán volver a la playa. Porque esos chicos son parientes del alcalde de la ciudad.
Y las chicas se alejan, nos dejan solos, con las paletas y nuestros bolsos. Y desaparecen entre el tumulto de gente que nos observa como acusándonos de algo que desconocemos. Y los niños siguen armando castillos de arena, y los surfistas montan las olas que nosotros ya no podremos ver más.
Nos llevan detenidos, en silencio, mientras ninguno deja de observar el mar, la gente tomando sol, las olas, los castillos de arena, las paletas, las pelotas de tenis.

Sin comentarios Etiquetas: Diego Zúñiga, Ficción, Objeto Cotidiano, Paletas de playa